Há
dois domingos atrás eu e meu amado fomos ao batizado do mais novo Britto.
Chegamos à Igreja e permanecemos pouco tempo de pé. O padre incomodado e
preocupado com o bem estar dos filhos de Deus fez questão de nos acomodar. E o
local indicado foi o banco da primeira fileira da Igreja. E lá estávamos nós,
pecadores aos olhos de uns, pois nosso matrimônio foi apenas oficializado aos
olhos da Lei, porém, amados pelas esferas celestiais.
E
a missa prosseguia sob muito fervor e emoção. Era um pároco muito animado e de
exuberante expressão gestual e vocal. O repertório musical também foi muito
bom. Conhecia algumas canções graças aos momentos em que acompanho o Momento de
fé do padre Marcelo Rossi e àquelas eventuais idas à missa. Confesso que me
segurei, pois enchi a cara de maquiagem e não estava com o meu remédio de
alergia para desobstruir as vias respiratórias depois de tanto choro. Vou
reservar tal catarse para o filme das mães de Chico Xavier, em casa, sozinha.
Eis
que o simpático mensageiro da Palavra iniciou o momento da consagração, daí
corpo e sangue de Jesus foram por ele oferecidos a nós. Quando percebi que não
havia jeito de rejeitar, me senti na obrigação de expor minha humilde ou herege
situação, pois não queria carregar mais essa culpa, cometer mais um erro, arder
no mármore do inferno ou coisa parecida:
-
Eu não fiz crisma, não fiz primeira comunhão!
-
Não tem problema nenhum! Foi batizada?
-
Fui. (Ufa!)
E
recebi aquela pequena porção de carboidrato levemente umedecida com bebida de
uva fermentada, feliz por matar a curiosidade sobre esse rito e aliviada por
não ter percebido qualquer efeito colateral danoso. E enquanto refletia sobre a
aceitação divina, sobre a remissão de meus pecados e que realmente tinha Jesus
no meu coração, Jackson, que recebeu sua oferenda sem maiores transtornos,
reclamava que faltava orégano ao petisco.
